Я с одиночеством живу в пустой квартире,
Друзей страшусь и от любви отвыкла ныне.
Мне всё так чуждо стало в этом сером мире,
Поддавшись искушению своей гордыни.
И страсти эти мимолётны, речи скудны,
Моя душа истощена и кровоточит.
И кажется мне сном всё это беспробудным,
И день веками длится и в тумане ночи.
За Счастьем Горе следует и быстро мчится,
И нету радости в любви и в наслажденьях.
Лишь хочется вином единственным забыться,
Забыть о смерти собственной и о рожденье.
А я изнемогаю и невыносимо,
Поэзия противна, ко всему остыла!
И всё, что я любила, мною обходимо,
И превратилось в неизбежное - "всё было".
Одна, одна. И нет спасенья в этом боле,
Никто не плачет за меня, никто не вспомнит.
А я живу всё с одиночеством в неволе,
Оно мне бездну существом своим заполнит.

Н. Лайтманн