Спотыкаюсь.
Травы до колен –
тянутся прохладно между пальцами,
оплетают, забирают в плен,
завлекают, манят отоспаться,
душу остужают, как питье –
рот горячий... Что же в них такого?
О, трава! – я повторяю снова,
падая в нее, как в забытье.
Слышу писк букашек и птенцов,
взгляд рукой ленивой прикрываю,
нет, не засыпаю – забываю
белый свет и с ним твое лицо.
Пой, кузнечик маленький, звени,
Славь бесстрашно облако, дорогу!
Я лишь стебель... Но еще немного,
небо, этот стебель сохрани!

Людмила Гребенщикова